Не надо зашивать

Прикосновение пальцев и клавиш. Волосы по плечам, усталость, нет сил даже на улыбку. Разбитые окно, осколки зеркала на полу. Пахнет сыростью и прошлым. Молния. Дождь барабанит по оконной раме, падает на потёртый паркет и разбивается на сотни дрожащих капель. Вот одного из нас больше нет. Так вырывают сердце, режут на две половины и меньший, кровавый ошмёток отдают и вшивают обратно. Неровным швом, грубой ниткой. Едва бьётся.
Помнишь, взгляды? В то время когда здесь пахло твоими сигаретами, кофе, моими красками. Этот смех который наполнял каждую частичку нашего дома и согревал по вечерам. Счастье танцевало по клавишам, а сейчас их наполняет звуком ностальгия.
Может быть, вы слышали про боль которая раздирает сердце и всё внутри, но вы всё равно не можете заплакать? Сухая такая.
Влажные полоски по щекам, сбилась на аккорде. Руки дрожат. Во всём виноват этот холод что выносит ветром и бьёт об двери твои старые записки и посеревшие письма. Или этот запах, который всегда наполнял эту комнату когда ты уезжал.
Всё такое глупое. Такое нереальное. Замерла. Склонила голову, собрала волосы. Поднялась и подошла к окну. Всё так медленно, мерзко. Бесконечность затаила дыхание, обняла всем своим телом жалкое существо и оставило в себе, в замерших стрелках на часах, в отражении чёрного неба в осколках, в свечах скрытых в пыльных лампах. Похоже уже действительно ничего не вернуть.

Задуваю свечи. Вскрываю швы.