В моих стихах, много боли

В твоих стихах, много боли.
Однажды, сказали мне.
Согласился я, после бессонной ночи,
Которую провёл, с листком в клетку, наедине.

В моих стихах, действительно, много боли,
Ну, а что могу, поделать я?
Стараясь из жизни убрать, хоть немного,
Рифмую день ото дня.

Когда пишу, становиться, легче жить,
А это - уже хорошо!
И с первой строчки, так тому и быть!
А кому-то, всё равно.

Кому-то всё равно, на творчество моё.
Прочитал. Не понял. Ну и ладно, я его пойму.
Скажу спасибо ему, за то…
Что разделил со мною, боль мою.

Ты мой читатель не разглядишь, никогда!
Истинного смысла и настроения.
Что мои слова, омывает, жизни река,
И между слов, мои, кошмарные ведения.

Точка – это, только начало пути,
За вопросительным знаком – плачь моей души,
За восклицательным – много боли,
А за многоточием – минута, скорбной тишины.

- «Пиши и дальше, твои стихи интересны!»
Однажды, сказали мне.
- «Пишу, пишу, спасибо, вы так любезны!»
Я буду писать, даже во тьме.

И мне ещё, сотни людей скажут, пиши!
А миллионы, не поймут.
Не знаю я, насколько мои стихи хороши,
Но без них, я жить, уже, не могу.