***

Залетел в мастерскую художника лист,
Как привет от кого-то, а может намек…
И уже в проводах тихий слышится свист,
Что срок огненных красок дождями истек.

Преходящим вещам неизбежен исход.
Тщетно тешить бесплодной надеждой мечту.
Умирает, созревший во времени, плод,
Срок подводит всему завершенья черту.

Неужели нельзя ничего сохранить
И, что мило душе, вдруг уйдет в никуда ?
Неужели и жизни сплетенная нить
Оборвется, как провод под тяжестью льда?

Взгляд художника бегло по стенам скользит.
Прошлой жизни в багете оставлен здесь след.
Умереть позабытым ему не грозит.
Только что с ним останется? Есть ли ответ?

У мольберта, где холст не дописан, старик.
Кисть, как гиря тяжелая в дряблой руке,
Имитируя  Мунка расплывчато «Крик»,
Краской стелет разводы на плоской реке.

Оживает река в охре узких полос,
Треплет ветер листвы золотую косу,
Окись хрома передний украсила плес,
Кобальт синий расплавился в дальнем лесу.

В небе сером вдруг вспыхнул белил завиток –
Засветился веселый у берега блик.
Ветер умер в листве. На  реке ветерок
Кистью смазал в улыбку отчаянный крик.