Тридцать девятая осень

***
Р.М.М.
Тридцать девятую осень
с ладони пожухлым листком отпускаю:
он одиноко на стебле
пел голосом ломким, сухим.
Лист был чужим для ветвей,
их холодные ветры устало качают.
Но почему я на нём
о ВЕСНЕ нацарапал стихи?

***
Не знает лист куда ему лететь!
Не знает! Потому и кружит,
растерянно вертясь в порывах ветра
и озирая пасмурное небо,
в надежде отыскать хотя бы лучик,
который и укажет путь полёта
туда, где начинается цветенье
и зеленым-зелёно светит солнце
среди счастливо-песенного неба...
Но нет нигде луча и лист незрячий
падёт на землю в братские объятья
таких же неприкаянных, не знавших
как миновать в полёте злую зиму,
и разорвать земное притяженье.
И как же подарить листу надежду,
и рассказать, что есть мечта полёта
у всех живущих на Земле под Небом?
Но Небо не имеет направлений
и Солнце возвращается на место,
не видя как достигнуть Млечной Тропки...
Не знает лист, куда ему лететь!