Он ей напишет...

Он ей напишет однажды письмо:
"А знаешь ли, мир тесен,
Вот вчера случайно я встретил тебя,
любительницу моих песен.
В заброшенном сне, самом далеком,
Где многие просто не дышат,
Я случайно нашел твоей жизни истоки,
И ты стала мне чуть-чуть ближе.
И ведь помнишь, мы дО ночи пили вино,
в городе пьяных дождей?
Ты, наверно, забыла дорогу давно
В город пустых площадей?
Тут все иначе, только ветер все тот,
Что дует уж пятую вечность.
И кто-то, как прежде, взирает с высот,
Хоть взгляд никем не замечен.
Я весь растворен в бессознательных снах,
Я прошу тебя, приезжай!
Без тебя- невыносим каждый шаг.
Плачевен хваленый рай..."

Она ему ответит:"Любимый К.!
Ты это или не ты?
Я боюсь ошибиться, я живу в тупике,
И мои иллюзорны мечты.
У меня- очень хорошая мама,
и частенько пьяный отец.
Я давно в этом городе- часть программы,
И мне страшен жизни конец.
Я живу на обрывках собственной веры
И мне так тяжело от любви.
Но надежда- жива еще...Хоть и в этой пещере
Глухота- зови не зови...
Я боюсь приезжать, ты ли это? Скажи!
А вдруг- это только сон?
Мне трудно отличить правду от лжи,
Скажи, ты и вправду влюблен?"

Он ответит:"Милая, зачем ты так?
Я докажу- это К..
Я приеду к тебе, сквозь бурю и мрак...
Это правда- в каждой строке.
Мама поймет. Отец... Не убьет же...
Да и кто нам судья?
В общем, жди меня. Выход должен быть.
Поверь, К.-это я..."

Она вздохнет, заплачет, уйдет в себя,
Забывшись на тысячу лет.
Она поймет- Миссион импосибл...
Какой же смешной белый свет!
Он мог бы письмо написать, разумеется,
В какой-нибудь прожитой жизни...
А здесь... Пустота. Дым клубится-веется.

Он ей НИКОГДА не напишет.