Последний залп 2009 - ого

По эту сторону


По эту сторону потерь
и пережитого несчастья,
не принимая безучастья,
я открываю году дверь,
шепча себе, тихонько – Верь!

Пусть будет мягче этот год,
пускай не станет он последним.
Любовь и дружба, вот – наследье,
что выше боли и забот.
Пусть нам прорваться повезёт!..


Ирине Каменской на «По эту сторону»
http://stihi.ru/2009/12/26/5896



Плавание


Невзначай, некстати, непредвиденно,
так, что мир вдруг сыплется из рук.
Горе входит тихо и обыденно,
как домой из длительных разлук,
чтоб затмить внезапным появлением
и слова становятся пусты.
И уносит шоковым течением
в память наведённые мосты.
А судьба давно уже не девушка
и черства, до одури черства.
К горю подготовиться, да где уж там?!
А потом слова, слова, слова,
где не ставят знаки препинания,
где и смысла незачем искать.
И текут рекой воспоминания,
до чего ж глубокая река.
Корабли на ней не грезят гаванью,
лишь роняют вздохи на пути.
Каждому в своё пускаться плаванье,
да заветной цели не найти...



По пути


Идёт извечное круженье
минут, из света, да во тьму.
А добрых дел приумноженье,
оно ни сердцу ни уму,
не по карману никому.

А мы, немного и немало,
устало движемся вперёд.
И суетных забот завалы
несёт к финалу старый год,
а значит, новый подберёт.

Не слышно вздохов в снежном скрипе,
но слышен сердца перестук.
А праздник, это – повод выпить.
Не выпускай бокал из рук,
в полночный час замкнётся круг,

чтоб тут же новому начаться,
в потоке будничный забот.
А уцелевшим домочадцам,
внезапно в голову придёт,
что что-нибудь произойдёт.

Пустое.  Мы вранью не верим,
а правды вовсе не найти.
Год новый топчется у двери.
Нам, вероятно, по пути,
коль доживём, не обойти...



Высокая вера


Эмоции без края и без меры,
им ни к чему ни мера, ни края.
Где возникает чувство выше веры,
нашла приют религия моя.
Судьба – её безжалостная плавка,
берущая надёжно в оборот.
Любые рамки для неё удавка,
а правила – лишение свобод.
Года летят, мелькая незаметно,
но чувства не теряют остроты.
Я верую легко и беззаветно
в те чувства, что возвышенно чисты...


Лилианнне Сашиной на «Мне, отрицающей Бога...»
http://stihi.ru/2009/12/22/5040



Бухта


Год, уткнувшись в бок причала,
в бухту прошлого пришёл.
До чего ж на Х всё стало,
не подумай, – хорошо.
Этот год прошёлся смачно
самой чёрною бедой.
И тоска на сердце плачет,
точно чайки над водой.
До краёв налита чаша,
точно горький водоём.
Мы ему рукой помашем
и в грядущее войдём.
Не канал и не протока,
по минувшему поток.
Память, это – боль, до шока,
поделённая на срок.
Неживая аккуратность,
бесконечная тоска.
Там, где в бухте Безвозвратность
спят мгновенья и века...



Поэт


Свет уходил сквозь пыльное окно
и становилось в комнате темно,
так, как в стране, где тьма давно царила.
Свеча короткой жизни оплыла
и постояльца нового ждала
невырытая, свежая могила.

Повесился?  Убит?   Ответа нет.
Известно точно, что ушёл поэт,
всё прочее тускнеет в слове этом.
Хорош иль плох?  До хрипа, до сих пор.
Но, как бы ни решился этот спор,
поэт всегда останется поэтом...


Людмиле Шарга на «Памяти Есенина»
http://stihi.ru/2009/12/25/3278



Еловый дух с печалью пополам


Фантазии игольчатый сюжет
и пестрота дешёвых украшений –
щемящий дух надежд и утешений,
пустых, коль присмотреться на просвет.
Причина есть, да только права нет

отчаяться.  Совет давать смешно.
Но веровать отчаянно и тайно.
Мечты, как птицы, на зиму, постайно,
уходят прочь в раскрытое окно.
Под Новый год, отчаянно темно

и тени их слетаются к столам,
где свет горит и мандаринный запах,
груз прожитого на еловых лапах
и контуры надежды по углам,
что к людям льнёт с печалью пополам...


Марине Шапиро на «Упрёки новогодней ёлке»
http://stihi.ru/2009/12/21/7787




Нелепая стезя


Вот, маятник.  От взмаха и до взмаха
секунда прежде.  Нынче, в тот же срок,
проходит год.  Поспешность – не порок,
закономерность.  Стыд сильнее страха,
заметно кровоточит между строк.

На «Как дела?» ответ готов – «Не плохо!»
У сущности с ответом связи нет.
Какой он злой и скучный, белый свет.
Жестокая, холодная эпоха
людские боли видит на просвет.

От выпитого кругом голова
и хвойный дух пропитан духом грусти.
Мелькнувший год долизывает устье,
а я пытаюсь боль облечь в слова,
которых много, как слоёв в капусте,

да, всё не те.  Нелепая стезя –
вычерпывать из гулкого колодца.
Но до чего ж напиток смачно пьётся,
что пересохших губ отнять нельзя
лишь только сердце учащённо бьётся,

подталкивая маятник.  Постой!
Нет.  Невозможно.  Вечное движенье.
Слова мертвы.  В них гибнет отраженье.
Колодец, прежде вычерпан, пустой.
А мы упрямо верим в продолженье.

За шагом шаг, чтоб, не простясь, уйти
и, обернувшись, не увидеть лица.
Под Новый год исписана страница.
Разбросано их много по пути.
Но, сколь ни пей, похоже, не напиться.

Беспомощная жажда коротка,
но власть её почти невыносима.
За взмахом взмах, всё мимо, мимо, мимо,
по капле, до последнего глотка
и в вечность, что, как грусть, необозрима...



На кромке


Вот, стол накрытый.  А может, плаха?
Итог неводом, летуч, как дым.
Стою у края судьбы и страха,
ищу браваду, нелепо ахать
тому, кто стал в зеркалах седым.

Итог – недвижность назначен бегу,
а нам – забвенья пятно в веках.
Скатёрка чем-то подобна снегу,
нас опознают, как вещь, по тегу,
там, где сомкнутся судьба и страх.

На кромке этого перегиба
исчезнут грани добра и зла.
Вильнёт безмолвно хвостом, как рыба,
судьба – песчинка, а мнилось – глыба.
С ней, я.  И скатерть белым бела...


Борису Фэрру на «The Dad is dead»
http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=23502



Сказочки


Наивность веры в добрые дела,
что в памяти продлятся тёплым светом.
Да, полно вам, не следует об этом,
в подлунном мире нет добра и зла,
есть только грусть, что скоро жизнь прошла.

Мы верим в сказки, что, как снег легки
и столь же ненадёжны и летучи.
Учились сами и детей обучим,
буравить взглядом даль из-под руки
и сочинять в дороге маяки.

По маякам, иль просто наугад,
мы все идём к одной и той же цели,
чтоб там упасть в один из дней недели,
где замерший навеки стихопад,
да память, запрокинувшись назад...


На «2010-му из 2009-го», автор  Master Li
http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=23487



Раздумия


Совесть – потасканная лежебока,
Память – блаженная в ветоши снов.
Пёстрый наряд простодушья не нов.
Ложь милосердна, а Правда жестока
и, на поверку, они за одно.

Где же нам следует остановиться?
И для чего мы всё время в пути?
Жизнь замечательна, как ни крути,
жаль, что столь скоро маячит граница,
что нам без виз предстоит перейти...


На «Белка в клетке... Вы довольны?» Софии Пригожиной
http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=23468



Струйка


Уход неизбежен.  Грусть стала вчерашней,
усталой и чёрствой, поблекшей слегка.
Такую ещё называют – Тоска.
И, всё-таки, страшно, неясно и страшно,
Сколь быстро бесшумная струйка песка

стекает к итогу.  Года и мгновенья –
лишь сумма песчинок в барханах веков.
Из всех, промелькнувших в судьбе пустяков,
останутся возгласы стихотворенья –
монетки на счастье в стране Дураков.

Зарыть их под тусклою лунной лампадой
и слёзною влагой обильно полить.
Бесстрастно струится песчаная нить
и губы выводят беззвучно – Не надо!
Но струйке дана неуёмная прыть...


на «Будет завтра...Новогоднее» Игоря Рыжего
http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=23489



Так, в чём же суть?


Чист пред собой, до сути, не для вида
Костюм судьбы, изношенный до дыр,
смешно перелицовывать.  Обида?
Да, нет, я не ворчу на бренный мир,
что иногда бывает сер и сыр.

«Смирение – вот, всё, что нам осталось!»
И с этим согласиться не могу.
Презрение.  Брезгливая усталость.
Я их вплетаю в строки на бегу,
след зыбкий оставляя на снегу

прожитых дней, что тает безнадёжно.
По половодью сгинет даже след.
Нелепо жить безгрешно, осторожно,
поскольку продолженье невозможно
и в комнате так скоро гасят свет.

Читатель древних книг и почитатель,
я обращаюсь с просьбою одной –
Не торопись рука на выключатель!
Стучат.  Пришли.  Покуда, не за мной.
Судьба, с оглядкой, бродит стороной

и чашу носит рядышком, но мимо.
Так, в чём же суть недолгого огня?
Дарить любовь и быть в ответ любимым,
не шкуру, но достоинство, храня.
Уйду, вы помолитесь за меня...


на «Всем Друзьям в Новый Год» Марины Шапиро
http://stihi.ru/2009/12/29/7217