На круги своя...

Безупречная музыка... И воротник открахмален...
Начищены в лоск отходившие в ночь башмаки...
И, не по желанию, саван - не белый - напялен...
И против течения в лодках гребут мужики...
И вёслами бьют - и в болото, и в сблекнувший омут...
И водкой не портят ушедших, пришедших подруг...
И пальцем подчищенным больше не тронут, не тронут...
И всё возвернётся на выбранный, сломанный круг...

ВЗ


Рецензии