Кровавый сонет

"...Я не дурак, не добрый и не злой.
Сижу скучаю, как всегда, один.
В моём бокале плещется вино
И радостно трещит в углу камин.
Письмо я скомкав, отдаю огню.
Пусть он сожрет слова её пустые.
Я не участвую в её судьбе,
Теперь заботятся о ней пускай другие.
Я удалил себя от суеты,
От глупостей чужого этикета.
Нет сил ходить на бесконечные балы.
Хочу пропасть в мучениях поэта.
Мой трон не там где государь,
Не там где свет живет развратом.
Хочу найти свой стиль-алтарь
И стать приемником Сократа.
Её я право не виню,
Ей дела нет до мук душевных.
Она живет в своём раю,
Я раздражаю слишком нервных.
Камин потух, зажег свечу.
И захотелось помолиться.
Но чёрт возьми, я не могу
Слепому Богу поклониться.
Беру перо, писать готов,
Бежит сознание куда-то.
Я до утра так просидел
И муза на листах распята.
До тла свеча, я не живой.
Устало поднялся и вены
Порезал твёрдою рукой
За все свои измены.
Я кровью написал стихи,
В последний раз стараясь.
Я отплатил за все грехи
Ни перед кем не унижаясь..."

Закончил жить один поэт.
А что писал он? Кто же вспомнит.
Останется один сонет,
Который кровью он заполнит.