The chute... Крутой склон. PR

Распустила метель свои косы
Перед зеркалом льда на реке.
Правый берег - сплошные откосы -
Триста метров крутого пике.

Пристегнуться ремнём? Его нету.
Нет сидений, кулисы, зеркал...
Есть две лыжи, две палки... Планету
Будто кинули в тёмный бокал.

Неотчётливо-смутны предметы,
Вдалеке огоньками- село...
Ни лыжни, ни какой-то приметы...
Что меня в эту глушь занесло?...

Возвращаться назад? Не успею...
Электрички не ждут никогда...
Заблудился слегка... Я тупею...
Вдруг под снегом пеньки?... Что тогда?

Спуск, наверное, градусов сорок...
К руслу вынесет в двадцать секунд...
Да... Таких соблазнительных горок
Не встречал я... А наст - как корунд.

Твёрдый, скользкий, как пол из паркета,
Что, водой поливали тот склон?...
Я отныне - живая ракета...
Отдаю всем последний поклон...

Ах, метель! Подхвати меня, Пьера...
Опусти на другом берегу...
Есть, конечно, надежда, есть вера...
Только всё утонуло в снегу.

Мне-то что... Просто замер не склоне...
Корпус вправо... чуть влево... вперёд...
Это круча на скользком пилоне
Рвётся вверх... Где, быть может, умрёт...