Мир любит убивать поэтов
И препарировать скелеты.
Они, на палочки надеты,
Стоят спокойно у стены.
Мир любит целовать поэтов,
Его тут хлебом не корми…
Из поэтической брони
Кроить блондинов и брюнетов.
Вы посмотрите: там сучок
Торчит из розовой глазницы…
Из поэтической гробницы
Струится клюквы красный сок.
Нет, не уйдёт в сухой песок
Амброзии святой напиток –
В лаборатории испытан,
Он слит в пластмассовый мешок.
Так выпьем же на посошок…
Посошок
© Copyright: Борис Пинаев, 2010
Свидетельство о публикации №110010202081
Свидетельство о публикации №110010202081
Рецензии