Слово...

Слово,
Промытое болью,
В ладонях держу.
Птичкой
Дикой и тёплой
Трепещется сердце.
Каждою
Клеткой комочка
Пульсирует жизнь.
В токе,
По пальцам бегущему,
Слышу инстинкт
Неба,
Зовущего душу.
                Душно.
                Крылья растут...
               


Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.