Он бродил в одиночестве и не жалел нисколько,
что зима настаёт, и что холод достал до дна.
Он писал неразборчиво, лишь для себя, и только,
а ещё – для неё, но об этом никто не знал.
По старинке он вкладывал письма свои в конверты,
но, дойдя до почтамта, раздумывал отправлять.
И, такой чудак, рисовал в голове сюжеты,
как он к ней придёт, как она его будет ждать.
Как они сидеть будут в скверике в день ненастный
под одним зонтом, прижимаясь к плечу плечом,
и молчать, и думать о том, что молчать прекрасно,
и что смерти нет, а есть только она и он.
И пройдут дожди, поменяет природа краски,
и когда-то будет, будет - как он мечтал.
И что он писал эти письма ей не напрасно,
раз невидимый кто-то ей эти письма читал.
зимнее
© Copyright: Мария Махова, 2009
Свидетельство о публикации №109123100665
Свидетельство о публикации №109123100665
Рецензии