БРОСАЯ НА ЧАШИ ВЕСОВ
НЕМНОГО ДОБРА И ЗЛА,
Я ДВЕРИ ЗАПРУ НА ЗАСОВ
И ФЕМИДЕ ЗАКРОЮ ГЛАЗА.
БРОНЕВАЯ СПАДЁТ ПАРЧА
НА СИТЕЦ ЗАЖИВШИХ РАН.
КТО-ТО КОСНЁТСЯ ПЛЕЧА,
ПРОИЗНЕСЯ: “ТИРАН.”
ПИГМАЛИОН – СТАРЫЙ ШУТ,
СТАРУХА ДАВНО ГАЛАТЕЯ.
ШАГ НЕ СБИВАЯ, ИДУТ
В НОГУ ПРОСТРАНСТВО И ВРЕМЯ.
АРХИТЕКТУРЫ ТАНЦЫ,
ПРО МУЗЫКУ ФОЛИАНТ –
ЗДЕСЬ НЕЧЕМУ УДИВЛЯТЬСЯ,
ЗДЕСЬ НЕ ДАЮТ НАГРАД.
СВЕТА ВОСЬМОЕ ЧУДО,
ВЕРШИНА, ПРЕДЕЛ, ПОТОЛОК:
ВОСТОК ИДЁТ НА ВЕРБЛЮДОВ,
ВЕРБЛЮДЫ ИДУТ НА ВОСТОК.
ФЕНИ НА ТОНКИЕ КИСТИ,
ОТКАЗ ИДТИ НА ВОЙНУ,
В КОСТРАХ ДОГОРАЮТ ЛИСТЬЯ
С ПРОШЛЫМ ХИППОВСКИХ КОММУН.
ТЫ САМ(А) ДЛЯ СЕБЯ РЕШАЕШЬ,
ГДЕ ГОРЬКАЯ ПРАВДА, ГДЕ ЛОЖЬ.
И ТЕБЯ Я, ДРУГ МОЙ, ВОПРОШАЮ:
К КОМУ ТЫ ВСЁ ЖЕ ПРИМКНЁШЬ?
31.08.99. – 12.09.99.
Выбор
© Copyright: Белов Антуан, 2009
Свидетельство о публикации №109123105227
Свидетельство о публикации №109123105227
Рецензии