Мираж

Ночью мне сон этот странный приснился –
Было всё это весной.
Как-то, не знаю и сам, очутился
В серой избушке лесной.
Наши густые были издревле
Чудом полны все леса.
И – то ли нервы, а то ли дремлю –
Слышу я вдруг голоса.
Нет, это всё мне, должно быть, лишь снится –
Это лишь сказочный сон!
Или взаправду я вижу здесь лица
Тех, кто мне с детства знаком?
Сумрачный Лермонтов, сказочный Пушкин
Рядом со мною сидят
И из окошка на леса опушку
Вместе со мною глядят.
Нежный Есенин, хохочущий Гоголь,
Трезвый и хмурый Толстой…
Что-то сегодня нас слишком уж много
В этой избушке пустой.
Об импотентах твердят декаденты,
По, Маларме и Бодлер,
Впрочем, бывают такие моменты –
Всех их мы ставим в пример.
Радуюсь слабенькой утренней зорьке,
Чуя грядущий рассвет,
Слишком чувствительный умница Горький
Пишет зловещий памфлет.
Радость разбилась на сотни осколков,
В сердце оставила след.
Их собирает в ладонь Маяковский –
«Первый советский поэт».
Что ж, в самом деле, готов я поверить
В призрак присутствия ваш!
Вдруг … из окошка ветер повеял,
Тихо рассеял мираж.