Нас передушат в подворотнях, как собак,
Случайно цапнувших прохожего за руку.
Собака – друг; языковед не скажет так.
Собака может быть, по правилам подругой.
Поодиночке мы ночуем у дверей,
Сквозняк доносит нам известья друг о друге,
А днём погонят нас в блаженство лагерей,
В азарте спешки мы забудем о недуге.
Не о своём, себя жалеть нам ни к чему,
Вон сколько наших передохло в подворотнях,
Похуже рифму бы подать, как нищему,
Вот так сойдёт, по мне, собаки беспородней.
Нас травят голодом отравленным жратвой,
Нас лечат ради лишь своих экспериментов,
Ни чуть не странно, что любой из нас – живой,
Что выдаёт не только дозы экскрементов.
Мне почему-то вдруг почувствовалось то,
Что мы порознь, у одного порога дома.
Меня не мучает вопрос из наших кто?
Меня изводит только лишь догадка кто мы.
Псы
© Copyright: Игор Томилин, 2009
Свидетельство о публикации №109123101466
Свидетельство о публикации №109123101466
Рецензии