Пишу, не знаю уж о чём,

Пишу, не знаю уж о чём,
И по ночам пишу и днём,
Должно быть, это всё от скуки,
Есть, слава богу, ноги, руки,
Бумага есть и есть перо,
Сие занятие старо,
Инстинкт должно быть, так сказать,
Нам всем дала природа мать,
Так бык идёт и оду пишет,
А рук так сроду у него,
Никто, пожалуй, не отыщет,
Чтоб вставить в оные перо.

А пишет, божие созданье,
Писать, оно ему дано,
Корове может быть признанье,
Её не видел он давно.

Ни мысли сколь нибудь полезной,
Ни рифмы в письмах не видать,
И ритм довольно не помпезный,
Легко же  нам быка ругать.

А он, бычара, власти полный,
Стремиться свой продолжить род,
В его письме и страсти волны,
И смысла полный оборот.

Быть может в надписи неровной,
«Я встретил Вас» он написал,
«И к Вашей радости огромной,
Доярку Вашу испугал».

«Довольны Вы? назначьте встречу,
Я чувствам Вашим не перечу,
К реке бегите, я пока,
Прижму к забору пастуха».


Но зря он критике не внемлет,
В душе он вовсе не вассал,
Корова тоже ведь не дремлет,
И смотрит, как же бык поссал.

Она по надписи неровной,
И ритм оценит и размер,
Назвали зря её коровой,
За неприглядный экстерьер.