Новогодние химеры

Метель не конь, тем более не вороной.
Скорей – сервиз разбегающихся воронок.
Хрусталь и серебро! И праздник сервирован
шипучим блеском и засасывающей игрой.
Игрой ли? Быть может, маскарад
и есть реальность, а будни – лишь сказка.
И оттого так всякий маске рад,
что можно оголиться без опаски.
Неузнанный – не лицемер, а король.
И все мы здесь сегодня короли.
И если пир идёт на нас горой,
то у него гималайский колорит.
Христос воскрес! И – поцелуй взасос,
настоянный на духах и винах.
Шампанская зима течёт лавиной,
всё через край, точнее, через год.
Моя химера в соболиных мехах.
Меха переливаются, как хамелеон.
Вся речь химеры – только «хи» да «ха».
Она по экономии произносительных усилий чемпион.
Сегодня я особенно сентиментален,
и мой поэт любимый – Северянин.
Мы по метели жизнь свою сверяли,
и бабочками бала улетим.
Играя, ты играй, но не живи игрой!
Брехт не брехал, но вняли ли народы?
Намазывает ночь нас белою икрой –
как хороши, как свежи бутерброды!
Хрустальный мой Христос, звени, звени!
Сыграй нам наше зимнее – не меньше.
А если – вдребезги, я просто заменю,
как ты меня при случае заменишь.

1990