Помню , как сейчас - в начале лета,
С cозданного Чувством пьедестала
Испугавшись окрика Поэта
Муза от Поэта убегала..
Видел Я - сверкали Музы пятки,
Видел я усмешку у Поэта...,
Словно ей,
Бежавшей без оглядки,
Вдруг сказал Поэт: Прости за это...
Он просил прощенья не за окрик.
Огорчённый, сдвинув брови хмуро,
Убирая пьедестальный коврик..
Пояснил: Прости..., что Муза...Дура...
Музе NNN
© Copyright: Игорь Бабушкин, 2009
Свидетельство о публикации №109123003557
Свидетельство о публикации №109123003557
Рецензии