От рассвета до заката -
Семь шагов
От приличья до разврата -
Пара слов
Кто-то манит с Преисподней
ноготком
Мы оставили сегодня
на потом
Кто-то кутается глубже
в старый плащ
Ну а кто-то слышит в стуже
Детский плач
Кто-то греет свои руки
пятаком
Мы оставили сегодня
на потом...
Подумаю об этом завтра
© Copyright: Мария Войтович, 2009
Свидетельство о публикации №109123002019
Свидетельство о публикации №109123002019
Рецензии
Самоубийственный октябрь
Дмитрий Растаев
Вот и опять миллионами игл проколото
Скучное небо, и я совладать не могу
С тем, что еще одной осени нищее золото
Хлещет в лицо, торжествует на каждом шагу.
Ливень косой у скамеек пустующих топчется,
Оба мы с ним заблудились среди площадей —
Так же ему избежать одиночества хочется,
Так же ему тяжело без надёжных людей.
Люди скисают, в сухие спешат помещения —
Людям бы надо домашнюю милость обресть,
Я же хочу попросить у них просто прощения:
«Просто простите за то, что я всё-таки есть...»
Скоро завьюжит зима и бульвары покроются
Белым огнём, амальгамой священных ночей.
Тихо пройдёт по дворам христианская Троица,
Чтобы утешить святых и спасти палачей.
Каждому будет по вере его уготовано,
Только не верю я в это блаженную ложь,
Ведь всё равно не исправишь того, что изломано,
И всё равно не дождёшься того, чего ждёшь.
И, что ни день, то всё злей над аллеями лисьими,
Всё бесприютней вороний пророческий грай...
Осень, прошу зашвыряй меня черными листьями,
Память мою до последней искры зашвыряй!
Роман Семанишин 20.10.2010 23:01 • Заявить о нарушении
Дмитрий Растаев
Вот и опять миллионами игл проколото
Скучное небо, и я совладать не могу
С тем, что еще одной осени нищее золото
Хлещет в лицо, торжествует на каждом шагу.
Ливень косой у скамеек пустующих топчется,
Оба мы с ним заблудились среди площадей —
Так же ему избежать одиночества хочется,
Так же ему тяжело без надёжных людей.
Люди скисают, в сухие спешат помещения —
Людям бы надо домашнюю милость обресть,
Я же хочу попросить у них просто прощения:
«Просто простите за то, что я всё-таки есть...»
Скоро завьюжит зима и бульвары покроются
Белым огнём, амальгамой священных ночей.
Тихо пройдёт по дворам христианская Троица,
Чтобы утешить святых и спасти палачей.
Каждому будет по вере его уготовано,
Только не верю я в это блаженную ложь,
Ведь всё равно не исправишь того, что изломано,
И всё равно не дождёшься того, чего ждёшь.
И, что ни день, то всё злей над аллеями лисьими,
Всё бесприютней вороний пророческий грай...
Осень, прошу зашвыряй меня черными листьями,
Память мою до последней искры зашвыряй!
Роман Семанишин 20.10.2010 23:01 • Заявить о нарушении
Роман, спасибо Вам...
Дмитрий Растаев - мой любимый автор...мягко говоря. Я не знаю более пронзительных произведений. Каждое сквозь себя пропускаю "миллионами игл".
И это.
И другие.
Мария Войтович 21.10.2010 02:03 Заявить о нарушении
Дмитрий Растаев - мой любимый автор...мягко говоря. Я не знаю более пронзительных произведений. Каждое сквозь себя пропускаю "миллионами игл".
И это.
И другие.
Мария Войтович 21.10.2010 02:03 Заявить о нарушении
Осенняя перкуссия
Smoker
«И вот мне приснилось, что сердце мое не болит…»
Н. Гумилев
…И вот я остался один среди сказанных слов,
Что были вначале и вместе со мной постарели.
И вызрели яблоки. И отзвучали свирели.
На цыпочках, тихо покинула душу любовь.
И все корабли из походов вернулись домой,
Но спущены флаги и грохот салюта не слышен.
Лишь ветер последними листьями осени дышит,
Спеша поделиться дыханием этим со мной.
Бродяга небесный, спасибо за поздний привет,
За нить паутины, парящую сорванной строчкой.
Распутаны линии рук и расставлены точки.
И окна заклеены так, словно нас уже нет.
Кончается век, и до «Я» перелистан букварь.
Осыпались яблоки прожитых стихотворений,
Что были вначале, и вместе со мной постарели,
Мы вместе вморожены в этот осенний янтарь
Последней листвы и последнего слова молитв.
Я делаю вдох, чтобы выдохнуть душу на волю.
А с ней улетят ключевые слова и пароли.
И ночью приснится, что сердце мое не болит...
"Сон на Покров", пастель.
Художник Ирина Гайкова, г.Балаково.
Роман Семанишин 22.10.2010 23:19 Заявить о нарушении
Smoker
«И вот мне приснилось, что сердце мое не болит…»
Н. Гумилев
…И вот я остался один среди сказанных слов,
Что были вначале и вместе со мной постарели.
И вызрели яблоки. И отзвучали свирели.
На цыпочках, тихо покинула душу любовь.
И все корабли из походов вернулись домой,
Но спущены флаги и грохот салюта не слышен.
Лишь ветер последними листьями осени дышит,
Спеша поделиться дыханием этим со мной.
Бродяга небесный, спасибо за поздний привет,
За нить паутины, парящую сорванной строчкой.
Распутаны линии рук и расставлены точки.
И окна заклеены так, словно нас уже нет.
Кончается век, и до «Я» перелистан букварь.
Осыпались яблоки прожитых стихотворений,
Что были вначале, и вместе со мной постарели,
Мы вместе вморожены в этот осенний янтарь
Последней листвы и последнего слова молитв.
Я делаю вдох, чтобы выдохнуть душу на волю.
А с ней улетят ключевые слова и пароли.
И ночью приснится, что сердце мое не болит...
"Сон на Покров", пастель.
Художник Ирина Гайкова, г.Балаково.
Роман Семанишин 22.10.2010 23:19 Заявить о нарушении