Моя весна

Вертятся мыслишки – грязные, рваные;
Близится конец.
Песен не напел, не прославлен обманами;
Видно, не делец.
Словно жили поспехом, не казали рвения,
Все белым-бело.
Что писал – написано, будто не без лени я
Брался за перо.

Расплескалась черной жижей весна!
Оскудела без остатка, до дна!
Месяц светит за обрыв, неуемно горелив,
Не до сна!

Плакать поздно, собирайте народ!
Пусть за талые сугробы бредет!
Пусть вкушает серый снег, вместо белого навек,
И поет!

И завистливо хохочет заря,
Жгучим пламенем весны серебря,
Освещая то, что есть, и чего давно не счесть,
Дни даря…

А в колодцах поднабралось воды,
Словно пепел на ветру желтый мох.
Я по горестным изъянам бродил,
По окрестностям дождей и эпох.

Только понял – ничего
Нет,
Лишь ветрами всех дорог
Дрог.
Боже, сколько же прошло
Лет,
Что сложить пришлось в сухой
Стог.

И смешит меня до боли в груди
Весь подпольный наш галдеж, так.
Братцы, ваша жизнь еще впереди,
А моя – уже давно мрак.

Поругайте вы меня, пока жив.
Да посмейтесь, пока память хранит
То, что прожито; сложили в мотив
Одуренья запоздалый гранит.

Всех прощаю, а меня кто простит?
Нависает словно грязь – мгла.
Я наверно буду глупым на вид,
Если вылезу сейчас из угла.