Трактат о Границах

Вам никогда не приходила в голову мысль о том, что в мире нет ничего "ничейного"? Все кому-нибудь да принадлежит. Вот так просто. Вот дом - он принадлежит жилищному комитету города. Вот завод - он принадлежит ОАО "Химпром", которое, в свою очередь, принадлежит некоему господину N, чьего имени лучше вообще никогда не знать. Вот столб - он принадлежит "ГорСвету", а земля, в которую он вкопан - земельному комитету... Вот трамвай - он принадлежит трамвайному депо №2, которое принадлежит муниципалитету города. И так со всем: цветы, деревья, животные, птицы, вода, земля, небо - все поделено. Распределено.
 
 Вот сигарета - она принадлежит мне - опа... уже МУЖРЭП. А вот и я - кому я принадлежу? Мои родители ответят, что им. Мой кот считает, что ему. Моя жена когда-нибудь скажет, что ей. Мои дети - им. На что государство возразит, что ему. Какой-нибудь ГУП "Ритуал-Инвест" однажды выпишет справку, что им.
 
 Но можно и проще: Я принадлежу себе самому, а я сам принадлежу себе. И все. Готово. Круг замкнулся. Сытно и хорошо. Все довольны. Есть, правда, ощущение легкого подвоха, которое, однако, довольно быстро выветривается.
 
 А вот, скажем, мои знания - они кому принадлежат? Мне? Хорошо. А если я однажды решу их продавать - тут же налетит куча копирайтеров и начнет требовать откаты. Тогда как быть?

 Что еще... Искусство. Искусство принадлежит народу. Хорошо. Я - народ. Ну, хорошо, хорошо - часть народа. Можно я ненадолго возьму Мону-Лизу, а? Ну пожаааалуйста. Я осторожно, честно... Мда...
 
 Выходит, в этом мире нет вообще ничего, кроме границ. Зона действия одной границы плавно перетекает в зону действия другой. А как же тогда быть тем, кто не согласен с этими границами? Тем, кто нигде и никогда не ставил свою подпись о согласии с правилами Игры. Куда им идти? А? Что? В жопу? Да хоть бы и в жопу - лишь бы она была ничья. Но, так уж случилось, что любая жопа уже кому-то принадлежит. Хотя бы отчасти...

 Я сказал - все! Я сказал - нет! Я сказал - не хочу так. Допустим. И что? Да ничего. Мои слова эхом вернулись ко мне. Утром я не пошел на работу. Я пошел в лес. И сказал, что буду там жить. И решил построить хижину. Я стал рубить дерево, но из леса вышел злой и пьяный лесник, и доходчиво разъяснил мне, что дерево рубить нельзя, оно - собственность запидрыщенского лесхоза. Я замерз. Собрал хвороста и стал разводить огонь, но злой лесник втолковал мне, что в лесу, принадлежащем запидрыщенскому лесхозу костров жечь не позволено. Я взял палку с крючком и пошел ловить рыбу. Приплыл Рыбнадзор и попросил предъявить лицензию на отлов редких видов рыб, сохранившихся лишь в запидрыщенском болоте.
 
 Выходит, что никуда не денешься. Согласен-несогласен - один шиш согласен. Свобода? Свобода выбора? Свобода выбора, за какой угол свернуть, прежде чем тебя обдерут как липку? Свобода мысли? (Нервно вслушался в тишину под окном) Да. Молча ты можешь думать все, что хочешь. Пока.

 Все это очень напоминает партию новичка с гроссмейстером, когда куда бы ты ни сходил - ты всегда сходишь туда, куда надо. Куда надо гроссмейстеру. И это обволакивает и душит, подобно удаву. Медленно и методично. И наша свобода исчезает, как буквы на залитом чернилами листе.

 А еще можно не думать об этом. И сразу становится легче. Пусть ненадолго, но легче. А потом снова приходит ощущение, что здесь что-то не так. Здесь что-то совсем не так. Приходит теперь уже и к самым толстокожим. И тогда можно ужаснуться этому ощущению. Попереживать, и опять не думать, сделав еще один ожидаемый ход...

 Но, что ж это я? Ну, конечно же. Забыл. Солнце.
Солнце не принадлежит никому. Просто до него еще никто не дотянулся. Пока...