Последняя дорога

Я искал себя
в старых письмах к Тебе.
Я украл их. Напрасно конечно.
Слишком крут оказался
вымах в судьбе.
Это глупость моя. И - беспечность.

Вас стихами не удивишь.
В России стихи пишет каждый.
На секунду от солнца стал город рыж
однажды... А! Что однажды?

Я помню - такое помнят -
начало ночи, когда
зажигался свет миллионов комнат,
рассеянный в никуда.

Так было недужно легко,
как Вы, картинно счастливая,
с цокотом каблуков
ушли, до боли любимая.

Вечер сиреневым плакал,
ложился на город, и тихо
высверкивал поступь заката
на стеклах дождями умытых.

Читаю, думаю, лег ли я,
мечусь в мечтательной выси ли,
словно саркома легкие,
из глаз синеву ночи выели.

Скажите, могу простить ли я
прогнозы наивных пророчеств,
когда иду по наитию
в мире смешных Одиночеств.

У нашей печали разорван чулок,
ей холодно, мне ее жаль,
не знаю, что ищет так долго печаль
в пыли позабытых дорог.

Рассмеяться бы. Да не хочется,
говорить бы. Да все вода...
Здравствуйте, Одиночество.
Ты - дорога моя в Никуда.

Множит боль паутинкой в углу
паучок. Мой черный пророк
чемодан на грязном полу
началом начала забытых дорог.

Заплетай паучок мне след,
ты не бойся. Я скоро уйду.
Я скитаюсь две тысячи лет
только в этом одном году.

Зажигают свет вечерами
миллионы смешных Одиночеств,
ждут они королей и высочеств,
спят они с ростовщиками.

Заплетай, заплетай мне след.
И не бойся. Я скоро уйду...

                15 авг. 2004.