Бессонница. Безмыслица. Зима
который год без снега и без света.
О, как же надоела эта тьма,
застывшая от лета и до лета!
Неможется. Не хочется — желать
такою-то зимой и вовсе глупо —
приличнее забраться на полать
и почивать, окутавшись тулупом.
Не пишется. Не дышится. Писать
равно дышать, и ночь не дарит чуда…
Бессмыслица бессонницы опять
на грудь ложится земляною грудой.
А утром встанешь, и который год
за окнами, расчерчен проводами,
непоправимо низкий небосвод
нам Питером подаренный с вождями…
…с дождями… К черту их! Пошла метель,
двор обратился в умершие рифы.
Заутро солнце. А пока — в постель,
я засыпаю, мне приснятся рифмы.
Опять бессонница
© Copyright: Николай Пропирный, 2009
Свидетельство о публикации №109122904729
Свидетельство о публикации №109122904729
Рецензии