Музыкант

      

Он умер вчера от любви
А может, от денатурата.
Тот чудик, что песни свои
Все  пел на местном «Арбате».

Лохматой  склонясь головой
К полированной черной деке,
В драной кожаной куртке «косой»,
Забывал он про все на свете.

На асфальте футляр, гроши
И пиво открытое рядом.
Он глядит мимо глаз чужих.
И грошей ему тех не надо.

Пусть с утра – похмельный синдром,
Пальцы быстро бегут по струнам.
Хриплый голос дрожит огнем,
Словно песня последней будет.

Говорят, у него был дом,
И что раньше он жил как люди.
А  теперь стал совсем бомжом.
У таких ничего не будет.

Что нашел он себе любовь.
Чай, как сам -  бродяжку какую.
Про мечту все теперь поет.
Так поет, что душа тоскует.

Тетя Маша асфальт метет,
На террасе столы сдвигает.
Все вздыхает. А он поет.
А она головой качает.

За какой же мечтой летят
Твои пальцы и голос трудный?
Что же миру сказать спешат
В час ноябрьский и безлюдный?
 
Видно, все же допеть успел,
Вдруг гитару из рук роняя.
И с улыбкой слабой осел,
Возле сердца рукой хватаясь.

Тети Маши раскрылся взгляд…
Подбежала, стулья роняя.
А над ним снежинки кружат –
Музыкант ушел, улыбаясь.
             23.10.09.