Муза

В чём смысл и беда любого из поэтов.
В любой насущный век, при череде сменяющихся дней.
При мнимом постоянстве наших страхов и секретов.
При столь возможном счастье для достойнейших людей.

При красном знамени идейных реформаций.
При серости людей и облаков.
При полном зале и фальшивости оваций.
При эре технологий и рабов.

Слоняясь одиноко, из бара в бар, бродяга.
Заканчивает день, сбивая снег с сапог.
Он ждёт, что поворот, преподнесёт хотя бы,
Курс новой жизни, изменив желания виток.

При всех диктаторских режимах.
При режиссерах и врачах.
О, муза! Ты беда, для всех поэтов суетливых.
И вдохновенье тот час же. О, да! И ах!

Как мог Всевышний продать душу.
За красоту, воспетую чтецом.
Один лишь взгляд, готовы мы смотреть и слушать.
Шутить, лишь не ударить в грязь лицом.

А он стоит, опустошённый
И проклинает дни и бесконечности века.
Любовь закончится сегодня
И он уйдёт страдать, попутно разбивая зеркала.