Художник и его жена

Он работал в кабинете.
Рисовал маслом по холсту.
Она смотрела, наслаждаясь этим.
Боготворила его.
Ему лишь муза была нужна,
Жена не пришлась ко двору.
Однажды в расстроенных чувствах
Она прибежала к нему.
И плакала так несладко.
Так нежно прижалась к нему.
Не получила ни теплоты, ни ласки
Ни доброты человеческого слова.
Просто упала маска.
Увидела, какой он недобрый.
И лживая награда
Дороже, больше, ему, чем она.
Ну, разве ей многого надо?
Разве сложно ей это дать?
«Непосильная преграда!», -
Говорила ее мать.
Но она была так рада,
Что может ему помогать.
И сейчас, когда открылась правда,
Продолжала искать
В нем родное плечо.
Видеть в нем и друга, и брата,
И того, с кем всегда горячо.
Да, горька и жестока правда.
Он ей не подставит плечо,
И не будет ему наградой
Женская душа ее.
Одному ему лишь надо.
То одно, что нужно не одному.
Такому лжесолдату,
На поле битвы за любовь.
Однажды зимней ночью, старый
Чемодан она собрала,
И пошла прочь от ограды,
Так жестоко меж ними легла.
Одинокими ночами стали
Вдруг картины ему не нужны.
Не видел ничего.
Ничто не было надо.
Так стало пусто и темно.
Она жалеть его не стала
И остро ранила его.
Как он ее когда-то.
Ему лишь надо одно.
Чтобы богиня была рядом.
Иначе – женщина его.
Скользнув вокруг
Печальным взглядом
Простила бедного его.
И стали жить они как раньше.
И даже лучше, чем тогда.
Они любили, были рядом.
Художник и его жена.
И их любовь была наградой,
Дороже славы и холста.