Франсуа Вийон

Как много сегодня снега.
На небе, видно, пир,
раз столько гусей ощипывает бог.
Слушай, внимательно слушай
последнюю речь человека,
распятого в буквы строк.
На рассвете лязгнет засов.
Одноногой вдове одиноко и холодно.
Мясом нужно ее кормить, как псов,
чтоб не вцепилась хозяевам в горло. Э
то очень милая вдова,
не счесть посватанных за нее,
а сегодня посватан я - Франсуа,
священник Франсуа де Вийон.
Холодно мне. Морозы крепчают.
Ночь. Как скоро тело мое
будет напоминать, когда повенчают,
на морозе сохнущее белье?
Эту голову долго носили плечи,
да так, что шее стало больно.
Чую, близок час моей последней речи,
похожей на выговор ведьм из старого Кельна.
Сегодня много снега. Тишина.
Смерть обставлена в лучшем виде.
Проклятая и нищая страна,
как я любил тебя и ненавидел!
Твои соломенные крыши,
твой мусор, копоть, грязь, слизь, сырость,
зловоние, сутаны, нищих,
солдат и шлюх в гнилых трактирах,
твой чадный дым костров невежд,
сжигающих с молитвами умнейших.
Здесь даже воздух грязен от одежд
церковных мытарей, пардон, святейших..
Да, я любил тебя, страна моя.
Не ты меня, а я тебя обидел.
Все хорошо бы нам, но я
еще тебя и ненавидел.
Как жаль, что теперь я уже не усну.
Колокол. Робко так. Далеко.
Чуткий рассвет мягко лизнул
железные прутья своим языком.