Не пишутся стихи
И что тому виной?
Белеет чистый лист
Нетронутый строкой.
Не пробуждает чувств
Природы дивный храм,
Мятежная душа
Иным верна страстям.
Ответьте мне, мой друг,
Уже ль пыл прежних лет
Утрачен на века
В кружении планет?
Уже ль не отыскать
Златой ларец творца
Хранящий легкость рифм,
Смиряющих сердца?
Ах, если б… Но, увы…
То промысел небес –
Лишь избранным дано
Нести сей тяжкий крест…
Не пишутся стихи…
И что тому виной
Белеет чистый лист
Нетронутый строкой.
Февраль 2001г.
***
© Copyright: Роман Курц, 2009
Свидетельство о публикации №109122806068
Свидетельство о публикации №109122806068
Рецензии