О наболевшем

А вообще... Букв всего тридцать три -
Так и так "плагиатим" друг друга.
Но когда-то писали стихи
Под полночную зимнюю вьюгу,

Под дрожащее пламя свечи,
Под дурман еле слышный мадеры,
Под тепло изразцовой печи,
Мягкий бархат тяжёлой портьеры.

Нет сейчас шарма прежних времён,
Утонченности вкуса и чувства.
В чёрти-что наш язык превращён,
А когда-то считался он русским.

Засорился он трэшем и фэйком.
Так досадно - аж трэмбл внутри!
Вместо сёмги едят люди стейки,
Вместо музыки слушают арэнби,

Ходят люди на тусы и пати,
Не приёмы теперь - а фуршет.
Я скажу ерунде этой "Хватит!",
Только толку-то в этом нет:

Словари все зараз не исправишь,
Миллионам не объяснишь
То, что "ихний", "позвОнишь" и "шАсси"
Лишь безграмотность - промолчи ж;

То что катимся мы по наклонной
Оттого что не знаем язык.
В электричке под пиво сканворды
Интеллект наш заводят в тупик

Без возврата, без входа, без выхода.
Уравняет нас всех ширпотреб.
И народ превращается в быдло так.
Превращается - значит ослеп.

28.12.09