Монолог

Строчка последняя в дневнике:
«Боже, когда ты меня оставишь?»
Фортепиано. И дрожь в руке –
Словно стесняясь коснуться клавиш,

Вы в двух шагах от своей судьбы.
Некому плакаться и грозиться.
Ладно. Пусть мне доведется быть
Вашим последним анестезистом.

Нет, не стесняйтесь! Мой статус – он
Гнется под ветром чужой харизмы.
Я – Ваш спокойный разумный сон
Или иррациональный призрак –

Мне безразлично. Ну, что же Вы?
Плакать, так плакать, престиж – не страшно.
Я помню много проблем живых
И не живущих. Теперь – о Ваших.

Впрочем, скорей угадаю сам:
Вас не печатают? Книг не просят?
Слезы текут по седым усам,
Будь же ты проклят, бродяга Проффер!

Мимо? Простите… Вы музыкант?
Ваших элегий аккорды дышат?
Вашей сонате – священный сан?
Жаль, что ее ни один не слышал…

Снова ошибся? Да что же вдруг…
Нет, прекращаем поток подначек!
Может, ответите лично, друг,
Что Вы, простите, за неудачник?

Грубо? Увольте, всего лишь суть.
Оскорблены? Да, я тоже взвинчен.
К счастью, не мне Вас вести на суд,
Или я тотчас бы вспомнил Линча!

Как смели Вы!.. Так, спокойно, все…
Только скажите, какие бредни
Ткнули, как в грязь, испитым лицом
В мысли о том, что Вы – боже! – гений?

Я – наблюдатель, а не палач –
Лишнего не совершу движенья.
Только другие с разгону, вскачь
Вас распылят, забыв год рождения.

Я Вас прощаю. Не набран вес
Ваших анафем. Одно: поверьте –
Не отравляйте собой небес,
Лучше побудьте на этом свете!

Ляжет по схеме все, и придет
Время, шершаво залижет раны,
Всем фаворитам раздав почет,
А неудачникам – кафель ванной…