Мой мир упал. Он стар, как смерть,
Я тихо двери затворю,
Бесшумно выйду на восход,
Святой во славу тьмы поход.
Я, может быть, еще люблю,
Но разве кто-то в это верит?...
И в прядях черных отдыхает пепел.
Сменим наши имена –
и снова станем белыми,
до поры до времени,
пока опять не сделано,
пока вина нас не толкнет в стакан вина
нырять – опять на дне искать
все те же имена.
И сменит направленье ветер.
Я рукавом его поймаю.
Отсыплю каждому немного,
Босым изведаю дорогу.
Я утверждаю – не играю! –
Но разве кто-то в это верит?...
И в прядях черных оседает пепел.
Сменим наши имена –
и снова станем белыми,
до поры до времени,
пока опять не сделано,
пока вина нас не толкнет в стакан вина
нырять – опять на дне искать
все те же имена.
Пепел
© Copyright: Лора Гаэль, 2009
Свидетельство о публикации №109122704165
Свидетельство о публикации №109122704165
Рецензии