День лета среднего Поволжья
по-азиатски зноен, по-степному сух,
какое-то ленивое бескожие
коричневых загаром лиц и рук.
Кран. Двор. Ручей. Мальчишка,
играющий водой, чей запах хлора
бьет по ноздрям. Он острый слишком
для нитей ткани разговора,
что вянет, как трава на сенокосе,
срезаемая сочно косами,
теряя смысл. Ты на вопросы
ответы строишь односложными вопросами.
Ослаблен ворот.
Вяло: - Жарко... мне ... -
и сквознячком, танцуя, по траве
журчание воды.
Но ног чужое шарканье,
как колокол набата в голове.
***
© Copyright: Игорь Айкашев, 2009
Свидетельство о публикации №109122703920
Свидетельство о публикации №109122703920
Рецензии