Стихи
О, где же вы, родные песни, -
Друзья печали и тоски?!
И до сих пор мне неизвестно,
Как появляются стихи.
Они, как снегири на ветке,
Дрожа, нахохлившись, сидят,
Или, как зверёныш в клетке,
Тоскливо в этот мир глядят.
И мне смотреть на это больно!
Но вот пришла моя пора!
Стихи я выпущу на волю
Одним лишь росчерком пера.
О ты, читатель мой и зритель!
В стихах не чувствуешь вины?
Летите, милые, летите,
Отныне вы теперь вольны!
© Copyright: Владимир Брыкалин, 2009
Свидетельство о публикации №109122703255
Свидетельство о публикации №109122703255
Рецензии