Который стих загублен...
Которая по счёту буква расплющена о лист и корчится,
Чернильной кровью обливаясь…?
И сколько слов, не ставших словом, от одиночества погибли?
Исписанные клетки в тетради – как квадратные гробы,…
Растраченные байты – как восьмистопные строки мёртвых стихов,
Где банальности колеблются от ударного слога до безударного,
Скучные, как нули и единицы…
Простите, стихи!
Я буду лучше!
Но… когда-нибудь…
За все мои ошибки…
Вы меня убьёте.
Свидетельство о публикации №109122700252