Не хочется продолжать...

Онегин? Женя?
Да два пальца об асфальт

                I
Я помню, был когда-то Пушкин Саша,
Стихи ваял, (а мы сейчас строчим).
Труд был ему тогда необходим,
Как нам сегодня эта гнусность наша.

Был другом у него Онегин  Женька,
Ну, вроде, квёлый, но чуть-чуть, слегка,
Но часто походил на чудака,
Который вроде трезв, но пьяный в стельку.

Попав случайно в двадцать первый век,
Узнал бы сразу он, почём фунт лиха:
Пусть даже вёл себя б довольно тихо,
Но для ментов, естественно, их человек!

К таким, конечно же, цепляются менты:
«Любезный! Да от вас же сильно пахнет!
Поедем к нам! Там вас никто не трахнет!
А утром вы свободны и чисты!»


               II
С утра Онегин протрезвелый
В какой-то ментовской глуши
Выходит. Ощущает тело –
Не били, вроде, алкаши.

И вот, пройдя сквозь подворотни
К ближайшей станции метро,
Он едет, с виду беззаботный,
Домой. Но в нём кипит нутро:

Ведь, обозвав его «любезным»,
С него сорвали вдруг штаны
И рылись пальцами, слоны,
Во всех карманах так трапезно.

Он протоколы подписал,
Купюр двух-трёх не досчитался,
Но рад был, что живым остался
В сих правосуднейших зубах.

           III
Дождь снова здесь, как гость незваный,
И октября уходят дни,
И стынут фонарей огни
Забытым льдом на дне стакана...