Колыбельная для Виктории Церес

Осень. Город укутан в туман
и запятнан безумием вывесок и фонарей.
По дорогам несётся тьма,
уронив над Темзой две белых звезды со шпор.
Неподписанный приговор
означает, что весь белый свет для тебя - тюрьма.
Закрывай же глаза скорей:
сон - обман, но какой милосердный, прекрасный обман.

Спи.
Божья милость будет травой,
проросшей сквозь могилу твою.
Спи.
Страшных мыслей строгий конвой
останется у дня на краю.
Спи.
Сон спасёт тебя от себя,
от страшной пляски в паре с Луной.
Спи.
Пальцы прядь волос теребят.
Я, кажется, растроган.
Смешно.

Осень. Дождь заливает мосты         
и смывает старинную кровь с пожелтевшей листвы.
Ночи Лондона так просты:
просто холод, и просто октябрь, и просто тоска.
Бьётся птицею у виска
осознанье того, что твой мир навсегда застыл:
мёртвым плохо среди живых.
Жаль, что в мире иссякли все реки живой воды.

Спи.
Боль уйдёт, всё будет легко:
и день, и ночь, и пуля в лицо.
Не вечный, но желанный покой -
на пару безразмерных часов.
Спи,
глупое, смешное дитя -
наполовину не человек.
Спи.
Звёзды над туманом блестят,
запутавшись в багряной
листве.