Похоронная бригада

От мощного взрыва земля задрожала:
Стальные машины, железные птицы,
Огненный хаос, и в хаосе – лица.
Казалось, что наша планета рожала.

На суше и в море коптило, горело,
А там, где вчера еще был детский пляж,
Сегодня мелькает в песке камуфляж,
И рядом зарыто мальчишечье тело.

Мальчишкин отец где-то рядом, быть может.
Быть может, он тоже отважный солдат,
Ведет он в атаку свой верный отряд.
Въедается потная пыль в его кожу.

А вечером, где-то в палатке, у пляжа,
Он вспомнит о сыне, о доме, подруге,
И карточку будут сжимать его руки,
И спать с этой мыслью лишь утром он сляжет.

И я был за фронтом, с повязкой на форме,
Служил я с немыми парнями в отряде.
Служил я в большой похоронной бригаде,
И к смерти привыкли. И всё было в норме…

Я видел погибших. Я трогал их кости.
Мы их хоронили, мы их присыпали,
Мы их разносили, мы их оживляли…
Они умирали и звали нас в гости.

И мы бы хотели последовать к ним –
Свободным, спокойным… И вечно живым…

1999

То, что описано в этом стихотворении, является ничем более, как потрясшим меня реалистичным сном, предпосылки появления которого мне не понятны...