Без цели

Проснулся, оделся, пошёл покупать ей цветы,
Вчера только думал – пора перейти бы «на ты».
Она уже год, как любит, а ты – ни в какую.
Это ход такой.
Она с собой ещё повоюет.

Хотел избавить её от плохих мужчин,
Научить реагировать тупо – «Чёрт с ним».
Пусть тебя обожает, будет всегда на виду,
А там как-нибудь и плохие все отойдут.

Сама воспитывается, заходит раз десять за день.
«Как думаешь, мы протерпим до хотя бы серебряной свадьбы?»
Молчишь, соображаешь, куда теперь с таким грузом.
Может плохие лучше, чем усмешка нелюбящего мужа?

Вылечил и будет ещё что для профилактики,
Пускай мечтает завязывать будущим дочкам бантики.
Зато – в безопасности, не поломается до старости.
Только всё больше и больше почему-то к ней жалости.

Или к себе – не понял ещё, кто проигрывает,
А дети, наверно, имели бы шанс быть красивыми.
Надо бы отпустить – уже умная, разбирается,
Таким что попало не подворачивается.

Проснулся, оделся, пошёл покупать ей цветы.