В государстве, ставшем песком и пылью,
сокрыта мудрость - ясна и жестока:
люди - это просто кокон,
только смерть дарует им крылья.
Я брожу по руинам. Обломки истории
я пытаюсь собрать в единое целое.
И везде - Вавилон, море крови и
игры цвета.
Из чёрного в белое.
Каждый век жесток и прекрасен,
но по своему неповторим.
В каждом веке своё причастье,
свой терновый венец. Это нимб
болью вскормлен и мукой познания,
но и радостью шага живущих в Тогда,
гул которых в разрушенных зданиях
затаился. Но есть. И он будет всегда.
Времени бега закон одинаков:
государства - не люди - становятся пылью.
...Вечная память обретшим крылья.
Ею жив человек. Но, запомни, однако,
хоть одинаково чтут,
Память, не смерть, нам дарует мечту.
1980
***
© Copyright: Игорь Айкашев, 2009
Свидетельство о публикации №109122606608
Свидетельство о публикации №109122606608
Рецензии