Музыка

Стало холодно, куртка застёгнута.
Мёрзнут руки и мысли пусты.
Чтоб согреться – и водка отвергнута,
на работе сейчас двадцать три.

И на клавишах лёд с поволокою.
Пять минут – и не чувствую их.
И опять согреваю дыханием,
свои пальцы – чтоб ползать на них.

Микрофон обжигает касанием,
пар ложится на нём бахромой.
Это песня, единым дыханием,
пробивает дорогу домой.

Старый ноут привык к сумасбродству,
он в любую погоду включён.
Принимая в себя мысли, чувства,
как живой – он во всё вовлечён.

Я поэт, музыкант, исполнитель,
режиссёр, звуковик, монтажёр.
А в итоге – души искуситель,
мыслей чистых своих волонтёр.

Двадцать три за бортом, да какая мне разница?!
Не могу я без этого жить.
Эта песня – девчонка, проказница,
заставляет меня в мире быть.

Отдавая себя без остатка,
в то, что делаю, в то – что пою.
Моё творчество – как лихорадка,
в нём – болею, страдаю, люблю.

Очень холодно, куртка расстёгнута.
Пальцы огненны, мысли горят.
Растворяюсь, вселенная свёрнута,
в чёрно-белые клавиши в ряд.

26.12.2009