Баллада о поэте

Пред поэтом,слогавшим свой стих,вдруг предстала,
Распрекрасная девушка,взором его обняла.
Тонкий стан наклоня,:"Я твоя"-она тихо сказала,
И ладонью холодной его по щеке провела.
 
Ты явилась,когда я забыл что такое отрада,
И погасла звезда моя,кто ты,живая душа?
Не живая душа я,а смерть-приготовится надо,
Собирайся,с тобою сейчас мы пойдём не спеша.
 
И промолвил поэт:"Смерть красивой такой быть не может,
В этом я убеждён,этой жизни хлебнувши сполна".
И ответила девушка:"Зря тебя это тревожит,
Я ни чья нибудь смерть,а твоя, такая одна".
 
Ну,а я рисовал тебя в мыслях кривую с косою,
А сейчас,если честно,то встрече с тобою я рад.
И ответила девушка:"Вот я отныне с тобою,
Нам пора уже уже,всё,оглянись на прощанье назад".
 
Пред поэтом,слогавшим когда-то свой стих,вдруг предстали,
Чёрно-белые кадры глухо-немого кино.
Мать с отцом в изголовьи его колыбельки стояли,
А потом всё залило стихами хмельное вино.
 
И промолвил поэт:"Смерть красивой должна быть такою,
В этом я убедился,с тобой пообщавшись сполна.
Мы теперь неразлучны отныне с тобою,
Ты ни чья нибудь смерть,а моя,ты такая одна".
 
И ушли они,за руки взявшийсь,по лунной тропинке,
Так никто и не понял,кого была в этом вина.
И веркали потом на Земле толь роса,толь слезинки,
Он один был такой,и она вот такая одна.