Поэзия — тюрьма, нет права переписки.
Сжимается в кулак, от боли, ярость дум.
Но не стальные прутья, а каверзные мысли.
Из них темница разума поэта.
Из низ он возрождает снова сказ.
И им отводит он не прожитые лета.
Им всё принадлежит, в пылу стихосложения,
Кидает всё в костёр, что может прогореть:
Все чувства и мечты, обиды и прощенья,
Желанbе дожить, мечтанья умереть.
Но даже если б мог он на одно мгновение
Остаться в тишине, свободой насладиться.
Поэзия — тюрьма, ей смысл — сочинения.
И плата, как всегда, возможность ошибиться.
Понять, что рядом ты, увидеть и поверить,
Сказать тебе, те самые, простейшие слова.
И всё отдать за миг сей. И счастие измерить
Шепнув «Люблю...» словами,не строчками стиха.
Поэзия тюрьма, нет права переписки
© Copyright: Марсель Закиров, 2009
Свидетельство о публикации №109122601477
Свидетельство о публикации №109122601477
Рецензии