Эх как же глупо, как нелепо.
Да кем себя я возомнил,
Великим мастером, поэтом?
Боролся из последних сил.
Писал стихи не на бумаге,
На бледной коже отточенным ножом.
Вся рукопись моя лежит в овраге,
Страницы спят там мертвым сном.
Вырваны губы, черви в глазницах.
Довольно забавен гниющий оскал.
Безмолвно кричат мне вслед:"Убийца!!!
Да чтобы и ты на писаку попал"
А он давно шел по следам,
Изучал, преследовал, таился в темноте.
Мои стихи он предавал кострам,
Всегда везде и никогда нигде.
Тот кто прозу стихам предпочел,
По черным местам частый паломник.
Всадил мне в затылок осиновый кол,
И молча добавил в свой многотомник.
Кровавый поэт
© Copyright: Алешка Калинин, 2009
Свидетельство о публикации №109122500869
Свидетельство о публикации №109122500869
Рецензии