Не прикаснувшийся, к высокому поэт,
Увязший в тине-он- жизни- проза.
А что на нервах, на крови-вопросов нет,
Там все размыто, там все непросто.
Он от суждений не уходит за столом,
И льется речь, настойкой сладкой.
Морали-стержень наклоненный под углом,
В своей тетрадке и в жизни шаткой.
Не стой пред Богом, не моли простить грехи,
Свой тяжкий грех-на малодушие.
Свои деяния положишь на весы,
Родное сердце свое послушай.
Отбрось сомнения- оно не подведет,
Оно ведь сердце, оно не камень.
Зимой холодной на реке не таит лед,
Так в жизни веришь-одной лишь маме.
Легла на плаху голова и взмах руки,
Времен- Марии, времен- Шарлотты,
И дрожь весов, в руках Фемиды-Бог прости.
Кто даст ответ мне, кто я, и кто ты?
И фиолетовые отблески луны,
Через-несчастье идем к причастью.
Лишь-только детский смех излечит этот мир,
И принесет Вам, на ладонях счастье.
Не прикаснувшийся, к высокому поэт
© Copyright: Вячеслав Сергеев, 2009
Свидетельство о публикации №109122500845
Свидетельство о публикации №109122500845
Рецензии