Моя мансарда здесь, на пятом этаже...

                Тебе, Мастером так и не ставшему...
    
Моя мансарда здесь, на пятом этаже,
Где сквозь гардины в дом перетекает небо,
Где звёзд несладкое и жёлтое драже,
Как крошки колкие ржаного хлеба.
Приветствую тебя, судьба!
Учу, как алфавит: аз, буки, веди...
Хоть и кроет жизнь неправедным глаголом...
Мир столько отобрал у бедных Маргарит,
Что не поможет здесь не Иешуа, ни Воланд.
Добро, хоть рукопись из пламени спасла,
Душа лепечет стих, пусть кожа – волдырями!
Да, подмастерьям здесь, и вправду, -  несть числа,
Обидно, что никак не станут Мастерами.
Присядем, Гелла! Тут не Руан, а я - не Жанна д'Арк,
Пошлём за кофейком в ночной ларёк Фагота,
А с желтыми цветами бродить не тянет в парк,
Вот разве в гастроном... За колбасой для Бегемота.
Моя мансарда здесь, на пятом этаже,
Где сквозь гардины в дом перетекает утро.
Метле, что не летала пару сотен лет уже,
Я песенку свою спою... Ну, хоть кому-то...
                1997