Для Яны

Я рисую тебя, у себя на душе белой краской
Неумелой рукой, непривыкшей, к держанию кисти.
Я скрываюсь давно, под бездушной пластмассовой маской
Не умея сказать, как же я замотался по жизни…

Я пишу твой портрет, тихим звуком декабрьской ночи,
Это музыка льда, и упавших на землю снежинок.
Мне знакомая дрожь, снова сердце мое защекочет…
Очищая его, и сшивая из двух половинок…

Я смогу удержать эту музыку рядом с портретом,
Чтоб смотреть на него, поминутно косясь себе в душу.
Пусть другим не понять, никому не скажу я об этом.
Только буду смотреть, и тебя только я буду слушать.

И пускай тишина. И пускай только строчки и строчки.
Что там будет вдали, никогда мы, увы не узнаем.
Может алый восход, может просто поставится точка.
Наяву ходим мы, а в мечтах, безусловно, летаем…

Я рисую тебя, выводя каждый штрих аккуратно.
Я художник плохой, и не важный поэт, если честно.
Я тебе написал. Может быть тебе будет приятно…
Остальные слова, не нужны здесь. Они неуместны…