По мотивам старой сказки...

Напряжение спало…за сколько там уже месяцев? Да, не важно… Голова болит? От мыслей пухнет? От тишины она пухнет, потому что там ничего нет. Звуки, люди, эмоции…фон, шум, тупо гул за кадром. И что тебе, девочка, выросли крылья? Улетела? Никуда ты не улетела…привязала еще один камень, а сверху крестик прибила. Все отдала уже, ничего себе не оставила. Сидишь голая, куришь, уже не плачешь, нет…  Растем *гордо сама себе подумала*. А смысл гордиться? Все, ничего нет – пепел. Сожгла, снова сожгла дотла себе крылья. Достала сердце, свое, и сама же наступила. А теперь слышишь? – Не бьется! Правильно, нечему биться. Растворилась в нем….как в море, тепло и такое родное… ЕГО руки, ЕГО губы, ЕГО глаза…так чего же ты теперь? Смотри, и наслаждайся! Никогда он твоим не будет. Но ты же хотела ночь…утро…ты вообще много чего хотела. Слишком высокий уровень притязаний. Заруби на носу себе, милочка – пустыня, на месте морей со временем появляются пустыни. Это море – мертвое.
И что, снова хочется, да? Хочется, зависимость…слабая ты. Не напасешься-то крыльев, родная. Сгоришь, сгоришь в последний раз скоро…уже на краю.


“Балерина слетела с каминной полки прямо в огонь, и…”



Ураган...вихри тел.
Сплетались руки, губы, волосы
Разметались на подушке, на его спине
Лежали прядями, укрывали от мира.
Кожа гладкая, в каплях росы, скользящая...
Поцелуй, вдох, снова поцелуй...
Ключицы, запястья-такое все тонкое...
Страсть, бурлящим потоком, глотком воды...
Вином в кровь.

Штиль, рассвет, родной силуэт...ушел.