Раздался выстрел, оглушив на время.
И дрогнул взгляд на пламенном лице.
Поэт упал, вдыхая свежий ветер,
Забыв о злостном, диком подлеце.
Но где же он? Он здесь и он доволен.
Не собираясь рано уходить,
Стоит и ждёт. Чего? Не в его воле
Теперь решать. Он хочет говорить,
Но остановлен поднятой рукою.
Не надо слов,- поэт закрыл глаза.
Рука упала, став последней точкой.
Поэт ушёл навечно, навсегда…
Поэт
© Copyright: Алекс Менсон, 2009
Свидетельство о публикации №109122500270
Свидетельство о публикации №109122500270
Рецензии