Автор был мизантроп,
Но все ж нацарапал роман,
Всех уложил быстро в гроб,
Жизнь, ведь, и вправду, изъян...
Зачем искать оправданья,
Бог всех прибирает к рукам,
Культуру сожрет Мирозданье,
Жизнь вечная только мечтам...
Мы все вытекаем из сущности
Будто из страсти больной,
Тонем в слепой Всемогущности,
Дев омывая весной...
Но нравственность наша рассеяна,
Религия впала в обман,
Что было, то сплыло, потеряно,
Вся жизнь, непременно, изъян...
Автор был мизантроп,
Но все же создал свой роман,
Мы в нем возникаем меж строк,
Едва ощущая весь план...
Автор был мизантроп
© Copyright: Игорь Соколов 2, 2009
Свидетельство о публикации №109122502558
Свидетельство о публикации №109122502558
Рецензии