Песня глупого мокрого творчества

Я у неба спросила уныло:
«Можно плакать мне больше чем туче?».
Но ответ на асфальте мне смыло,
А на щеку упал света лучик

Только радости больше не стало,
Все сентябрь забрал полусонный.
Я, наверно, от счастья устала.
Я ведь «осень», к печали я склонная.

К седине я небесной привыкла
Иногда, что по окнам срываясь,
Называет меня ненасытной
Вдохновеньем моим наполняясь.

Я люблю, а любить не умею,
Отдаю всю себя, растворяясь,
Я как дождь, я соврать не посмею
Всем сознанием к Вам проникаясь.

Вот опять неуклонно я каюсь,
В пустоту свое имя роняя,
Я давно ни в кого не влюбляюсь:
Неземная,… немая,… простая.

У меня есть лишь небо бездонное,
Облака золотые летящие,
И глаза в это небо влюбленные,
Добротой и любовью искрящее.

У меня есть закаты с рассветами,
Даже в небе звезда мною названа.
Целый мир – в нем вопросы с ответами,
Только жизнь каждый день слишком разная.

Одного нет – скупого бессмертия.
Я цветок, я ветрами иссохшая.
Я мудрее любого целителя,
Вашей аурой серой промокшая.

Я себя не люблю,… я не гордая,
Я плыву по реке одиночества,
И выходит простая мелодия –
Песня глупого мокрого творчества.